de ojos nublados

Asi de zopetón , mi hermano me mandó años de nuestra historia , en una página web.

Un buda

No sé si la peli era una maravilla.Tal vez un poco ingenua , pero bien pensada. Sólo se que Roger andaba volando en la pantalla por las sierras de córdoba y yo imaginando y entendiendo porque nos habia recomendado esa peli. Y entonces las imagenes se me volvian mas entrañables y la música mas saboreable.
Y Roger la miraba desde caballito con los ojos abiertos de inquietud.De curiosidad. De picardía cordobesa.
Salí con el corazón entre los parpados , los xuxes atragantados en mi laringe , Marce a mi lado y Roberto.
Nos encontramos con Cele , nos sentamos a comer un Kebbab y en medio de nuestro nostalgioso y solitario domingo , Roberto empezó a hablar. y su voz se continuaba con la melodía de la peli. Roberto tiene 55 años pero es atemporal. Es el profe de Marce de sitar.Vivio en la india , en amsterdam , en MI palermo y quien sabe en que otros sitios. Estaba alli presente , como si siempre hubiese formado parte de nuestras vidas. Ví como a los ojos de Celes se les iba borrando el tormento mientras degustaba esa cadencia suave,pero intensa.Esas humildes , pero pretenciosas ganas de vivir. Entendí porque Marce sale de sus clases con sus paletas a la vista, y su labio superior un poco mas arriba que lo habitual.y sereno.
Ese domingo, un buda y Roberto quedaron entralazados , acobachados. Al final , el frio que se vino esta semana en Barcelona , no fue tan intenso.

Guy

Venia de Paris. Habia estado presente en los seminarios de Jaques Lacan a partir del año 70 y pico. Y yo habia ido , toda emocionada, Pensando que iba a ver alguien que fue parte de esa historia que leo y releo. Alguien que habia estado en la crême de la crême. Pero Guy hablaba de cosas inentendibles , tan alejadas del quehacer diario ,de la clinica de cada día. Guy parecía ajeno al sol que se desparramaba por la terraza de esa casona vieja , de los cantos que se escuchaban a través de la puerta.Parecía un ser de otro planeta hablando un metalenguaje criptico que unos pocos,sólos iluminados comprendían. Como si quisiera quedarse él con todo el pastel y no repartir nada. Como si no le corriese sangre por las venas. Me retiré entonces , con esa desilución de no haber podido preguntar nada , de no haber podido aprender , aprehender , ni un ápice de ese discurso monocorde.Pensando qué clase de transmisor es alguien, que no queriendo transmitir , genera esa suerte de desencanto y desmotivación en alguno de sus oyentes. El Paris de los 70 , tantas veces por mi fantaseado , se me dibujó como una manga de papanatas , discutiendo , tan ajenos al sufrimiento de la gente.

Vacaciones de invierno

Todo empezó en Castelló de Empurias , un pueblito medieval cerca de Barcelona. Fueron dias de paseo , descanso, vistas por el centro historico y luego la resrva natural de aiguasmoll. Un ratito en Barcelona y partimos hacia madrid. LLegamos justo para la cena , el brindis , un abrazo fuerte a Flor y dormir unas horitas para partir para Lisboa. Una ciudad llena de magia , de callejuelas, de tranvias, de amigos imaginarios tocando la guitarra en la plaza de las flores ,de cervecitas con bossa novas y solcito y vistas paradisiacas a la ciudad. Fue soñar con tener ese departamentito que habitabamos , en el barrio antiguo , rodeados de anticuarios y pasear sin perdernos en una ciudad donde la palabra saudade figura en el diccionario. Fue encontrarlo a Pessoa , en Chiado , y preguntarle sobre nuestros futuros. Fue recordar e ir para atras ,pero tambien avanzar.Para terminar el año aca cerca de Barca , en un pueblo con nombre de conejo , rodeados de personajes , unos mas conocidos , otros menos , pero todos alados. Y entonces retomar el año (porque aqui el año no se termina cuando se termina)pensando que tanta saudade no fue en vano.