El Artista

Los ojos le brillaban. Por fin cumplía el sueño de ver esos retratos de oriente colgados en las paredes de un bar. De compartirlos.De tener un público que escuchaba con asombro sus experiencias. Estaba un poco nervioso y un poco avergonzado también. Nunca lo ví tan ancho.
Cuando terminó la muestra ,el antique se fue vaciando.Sólo quedamos unos pocos bebiendo vino y conversando.La conversación se trasladó a casa y la acompañamoscon panqueques de dulce de leche. Luego decidimos llevar a nuestros invitados okupas ( pero okupas primer mundistas) a su hogar. Fue como una película. Entramos a la base militar abandonada.Todo estaba oscuro.Soplaba el viento.No había luz.De las paredes pendían dibujos coloridos y setentistas.
La casa tenia unos ventales inmensos con vista al bosque y al mar.
Mientras nos ibamos, tropezando con ramas y otro tipo de objeto no identificados , "el artista" imaginaba la gran cantidad de fotos que reclamaba ese paisaje y que colgaría en otras paredes , de otros bares.

Ofrendas del mar

Salio el sol. Binigaus era toda nuestra. Con sus naranjas , sus azules y sus arenas.Excursión para reanimar nuestros espirutus nublados por la rutina.Los pies en el agua.Y el mar enviando los resabios del verano. Primero aparecieron las antiparras. y unos metros mas adelante , la balza.
4 mujeres-niñas bailando la danza sagrada.
Riendo.Decifrando mensajes sublimanales. Coronando tamaña ofrenda.

Cuenta regresiva

Como no teniamos acceso a las películas francesas , ni al psicoanalisis francés, ni a la lengua francesa,optamos por hacernos las french.De puras coquetas,nomás.
El domingo tenia sabor a ultimo havanna en la heladera del inmigrante.
Degustaba esos ratitos de fin de semana antes que el reloj marcara las diez y el trabajo acallara nuestras risas.
Celebrabamos nuestra vida de pueblo,nuestra vecindad,nuestros dias de isla.
Mientras empujaba la cutícula reivindicabamos,eufóricas a "Cousteau and the guay , guay , band". Pintabas la rayita blanca y canturreabamos Jorge Drexler sin perder ocasión de mofarnos del opis mundis y sus comentarios homosapiens.
De pronto,tus ojos celestes me escrutaron.Si ya sé. Se acaba tu casa a 4 cuadras de la mía,se acaban los proyectos desesperados para la cartera de la dama y el bolsillo del caballero , los domingos de playa,las caminatas por el puerto,las clientas misteriosas ,la seguidilla de paellas.
Como los niños, vamos abandonando mundos para abrirnos a otros nuevos.

Poemas encontrados

De pronto, hurgando los recovecos de mi memoria , encontré estos dos poemas que había escrito y que también hablaban de viajes. Pero viajes de otros.

I

Después de que se ha abandonado la creencia
De que las palabras abren camino hacia los hechos,
Un viaje ,
Un punto,
Una vuelta,
Es lo único capaz de anclar la marea de mi mundo.

Despues de que lo lo real se precipita,
Y cascotea mi frente,
Dos angustias,
Un abarzo,
Y una piel colgando del ténder
No son antídoto suficente
contra las arcadas de mi vientre.

La exactitud de la observación
Es equivalente
A la inexactitud de la mirada.
La voz con olor a noche,
Las letras con gustito a tinta
La imagen del viejo blanco y negro
Pueden invocar claras vocales
En una colcha y media
O escupir consonantes
Desde debajo de una almohada.

Un viaje en el tiempo,
Aunque porque no
Un viaje en el espacio.
Remontarse a la base permite el traslado.
Las venas en la licuadora,
Los presagios,
Los banquetes prometidos,
No alcanzan,
Nunca alcanzan
Para sostenerse estoicamente
En un solo pie.



II

Los muertos en el camino
Desplomada en el camino,
Pestañas oscurecidas tironeando
De las pupilas dilatadas.
La vida a remolque de las puertas abiertas
Pateando telas derramadas
En paredes de porcelana.
La sombra de los dientes en el cuello
Que esquiva el manotazo.
A escondidas de la observación
grita el organo su ira sobre la piel descamada.
Vos protestarías sino te incluyera entre los renglones.
La libertad miente tanto que yo quedo siempre cautiva.
El ocio a remolque de la rutina.
Las horas se comen de un borbotón pero los meses son indigeribles.
La paradoja del tiempo me transporta al seno de las migraciones,
En cada una, dejo el sombrero sobre la cama,
Y empaqueto el resto de la vida.

Y leyendolos ,comprendí un poco porque habia dejado a un costado el escribir.Necesitaba despegarme de tanta negrura.

Haberes

Hay una lluvia incesante detras de mi ventana.Hay un poco de fernet con cola en mi vaso. Hay cansacio en mi cuerpo. Hay distancias recorridas y muchas otras por recorrer.Hay preguntas , mias y ajenas.Hay proyectos, hay ganas. Hay mundos que se abren , impacientes.Hay un diván que ya no ocupo , pero sus trazos me delinean aunque a veces pierda la prespectiva de su horizontalidad.Hay cientos de dias en este minuto que ha transcurrido en seis meses.Hay olor a preparativos saliendo de mi cocina.Hay caras , rostros,palabras , momentos.
Hay noches que susurran que tanto camino ha valido la pena.

Eterno retorno

Hemos desayunado en el bar antique. Hoy es el cumple de Marce. Almorzamos en un molino antiguo.Paseamos por Maó.Y fuimos a probar una clase de yoga.Hemos probado muchas ya,pero con esta tenia una suerte de intuición.Cuando llegamos la clase era exactamente igual a la que hacia en Baires,la profesora muy parecida, y a pesar de ser francesa, su tono de voz,sus formas,me producián una enorme familiaridad. Eran muy parecidas a las que dos veces por semana orientaban mis toscos movimientos durante dos años. Habia una sola diferencia. Desde la ventana no se veía Salguero y Lavalle , sino la plaza del bastió.

Domingo al sol

Ha sido una noche tranquila en el trabajo.Me levanto con un dejo de satisfacción.He podido dormir 7 horas.Luego el pase e intercambios y ancedotas ycomentarios.
Salgo y hay un sol resplandeciente.Me tomo un café con leche y me meto en la cama a degustar mil ibro .Ese que no puedo dejar,y al mismo tiempo no quiero terminar.Quiero saborear todas sus páginas hasta que tenga que despedirme de él.
Avatares cotidianos me nublan.Y mevuelvo resolana.
Húmeda y nublada,me subo al auto.Suena el Bocha ( ya el deDrexler me lo conozco de cabo a rabo).Su voz melancólica me humedece un poco más. Pero ahi está la ruta,y yo en el auto ,y esa extraña sensación de que he pasado años fantaseandocon esta escena. Subirme a un auto,ponerme música y alejarme por una ruta verde.Hasta que se asoma el mar.Y llego a Binibeca vell ,un pueblo de pescadores,con casitas blancas mediterraneas que parecen siempre recien pintadas.Estoy casi sóla,excepto por una familia que se pasea en bici.Me siento en unas rocas y veo un barquito pasar.No hay nada que el mar no logre apaciguar.

Show must go on

Meterla ropa cajas,en valijas.Despedirse de Ferreries y sus callecitas y su gente. Encontrarse y reconocerse entre nuevas cuatro paredes ,con vista a las casitas de Maón ,a la Mola.
Limpiar freneticamente el nuevo lugar. Asi como los perros se aporpian de un espacio haciendo sus necesidades en el , yo lo hago echando lavandina por todos sus rincones.
Cala Galdana,en la cuenta regresiva. LLega el 31 y ha apagado sus luces ,cerrado sus comercios ,clausurado sus hoteles hasta el proximo verano.Se apagan las luces de un escenario.El médico se saca la camisa y el guardapolvo y se pone la remera y las bermudas.
Show must go on. Ahora los actores,ensayan en el escenario Maones, su nuevo repertorio.

Sueño

Camino por la calle con Gabriela B.,le pregutno..."que te ha pasado en la boca que la tienes lastimada????" Me han violado-responde.
Gabriela B. es una compañera de secuandario,a la que no veo ni recuerdo hace mas de diez años , cuando le ofreci compratir un trabajo de secretaria para un psiquiatra, ya que yo no podia cubrir el dia completo.Ella acepto el trabajo y acordó luego, quedarse ella con las 8 horas , dejandome a mi sin trabajo. En aquel momento ,no le dí demasiada trasendencia al episodio,pensé que ni ella , ni el trabajo,valian realmente la pena.
Esta bien que el inconciente sea atemporal...pero es posible que diez años después, el muy vengantivo,se tome semejante revancha ???????